Canto

Tenia la mano lastimada de los nervios, así la vi por primera vez, nerviosa. Como segura, me mentía sin piedad y sin límite, contándome una historia que yo no sabia. Cuando dejó de hablar le acaricié su mano manchada, la miré los ojos pardos y le pedí que me cantara. Era lo único que sabia hacer, cantar.
Y yo la quería solo para eso.
Quizás, de esto último me di cuenta con los años, descubriendo una a una sus mentiras.
Así son las mentirosas, construyen personajes preciosos.
Y yo la disfruté mientras no la descubría, era mi heroína.
Y yo la descubrí.
Te acordás, cuando me encontraste llorando en el lugar de descanso?
La había descubierto y ella insistía que eran solo fantasías.
Fantasía la de ella, de creer que nunca romperíamos el silencio.
Fantasía la mía de creer en heroínas.
Los años dejaron su voz en el olvido. Intento traerla, compararla con otras voces pero no la encuentro.
Cantaba hermoso, es todo lo que recuerdo.